L'analfabetica memoria
della sofferenza patita
era sempre lì lì per crepitare,
tra i colpi e gli avvertimenti.
“Egli sarà come un tamerisco nella steppa”
- era stato scritto, e detto-
E forse era stato davvero così,
ma si era trattato
di un seminatore di marcio,
e puramente esequiale,
e dell'Unzione la pietra.
E ora lei
- in stretta divinazione
con la sua stessa morte-
poteva ostentare come stimmate
il nudo nitore del Fatto,
per fermare forse l'anima con una morsa
qualora essa andasse alla deriva
lungi dal corpo,
un nome estratto da un'urna,
e pure lei la sola Reliquia morta.

In the great trouble,
oh, qui, sì, qui,
in questo scalmanato caos
di sepolcri imbiancati
(lì i dolori a calendarizzare
quand'anche rimarrebbe
da impetrare solo
degli organi cerebrali finanche
l'ablazione
dopo secoli di testamenti,
e il trionfo di un arte poco esatta ,
da imbalsamatori incauti)
per quell'inquiesciente, e eretico
-per sempre e ex novo abbrugiato vivo-
ecco il ritmo dell'obbrobrio,
per quella sua nomenclatura
insapienzale e improvvida,
la lingua invano a perforare
quale ferro rovente,
gli occhi senza vista
perchè la linea d'ombra
è pure quella stessa parca Luce,
e il dogma o il canone
diaframmi azzurrati a calcinare il grido.
La carne pur tuttavia resta una carne,
e nell'overkilling
(fatto subire storto solo
a quei pochi non disumanati)
l'inno sacro questi – sciagurati e puri-
lo pronunciano quale feticcio:
"MEHR NICHT” “Non Più, basta!”,
per poi essere accompagnati
al Suo Nome e ai suoi Tabernacoli
da un'onda lunga dal colore di sangue
inane a smisurare lì,
lì, per ogni dove,
lì sul terreno anch'esso tutto solo,
- e smorto-
sotto quel sole crudo del solstizio

15 marzo 2008

Cosa dalla propria linfa tolta
- lungo le coste dissossate dall'Onda-
nella funeraria furia
di un miserere slacrimato
sversata sono ,
giù nello sprofondo- e nella sepsi-
tra i criptogrammi
di quella mera elaborazione dottrinale
con quel suo assioma del tutto vuoto
(e finanche abnorme, forse)
e pure tra quelle vacue mosse laterali
da gioco dell'oca- quello terribile-
dei demoni dei contrafforti.
In quello stretto vicolo
di un enunciato pur breve
i Devastanti
segni indelebili
(e di dura patogenesi osmotica)
hanno lasciato dunque,
e il resto è solo spoglio,
per il disubbidiente del crimine,
di quel pactum sceleris.
E c'è qualcosa di indetto
- e di indicibile-
che dal ventre sale,
e delle viscere è iato,
perchè non solleva affatto,
l'anima vedere dei colpevoli,
quando si sa che i delitti
neppure con il tempo
svanire possono.
E in questa benefica
( quand'anche puressa obtorta)
tregua dalle grida,
sola residua
quella stessa disragione seminale,
con il suo frantume,
e il divoramento dall'interno
- e dell'interno tutto-
sempre lì a lavorare alla cieca,
e nel buio sempre,
quale Misfatto.
( E mentre in ruina cruelmente
a freddo incendiato viene
lo Stabulario intero,
tra quelle secche e storte e estorte
maletudini mortuarie
dal ritmo cerebrale tamburato,
nel declive a rinculare,
giusto lì,
lì a rovinare strette)

Non si cantavano novene
non uscivano fercoli per le processioni
al richiamo del Salvamento,
purchessia.
In collazione di frammento a frammento
(e in vomitazione incessante)
bisognava piegare il capo
alla fatica improba
di quell'amore da avvoltoi
in cerca sempre di carogne
da portare in una tana.
E pure con tanti vulnera
- e il timore vago
che il non dolorare
significasse forse perdere
qualcosa di irreparabile-
si accettava allora
la crudeltà del limen,
poiché lo si era sempre
saputo in fondo:
sopravvivere alla Verità Terribile
impone – cava e sola-
quella stretta angolazione angusta
dove nessuno torna mai
a dare luce al lume.

Come geco
dagli occhi di pietra
( ma la furia ,
oh, la furia
la furia contra la tramatura
è iconoclasta,
e quella rimane)
strenua batto chiodi
sopra quella maschera mortuaria
che è sulle colline nei pressi,
e colgo intanto
i nessi immobili
tra il deserto e il delitto.
Ma non ho la testa esatta
per l'esilio
dell' / dall'immanenza divina
e allora
( malacarne inchiavardata
al cedimento )
semplice scarafaggio,
scarafaggio muschiato mi faccio,
e nel solito stolido
ingranaggio dentato
lenta mi refluo.
Permetterò a qualche straniero
di sezionare geometricamente
il cuore – mio- di basalto:
da quella buca cava
inizierò a prendere dimestichezza
con quell'altra, opaca
-e trafitta -
mappa celeste.